A Cristina 1 La recuerdo con su polera negra –de los Rolling Stones, la famosa lengua– y sus pantalones de hombre. Se llamaba Helena. Helena Estéfani Álvarez Noriega. Era venezolana, de Coro, y estaba en Río para estudiar una maestría pero sobre todo para olvidar a una mujer. Cuando se presentó frente a la… Sigue leyendo «La noche llegaba más tarde», por Gabriel Mamani Magne
Quando ouço sobre o passado, sobre meus antepassados, retorno a uma ancestralidade que penso ser a minha, mas, ao mesmo tempo, não me pertencer: tudo é tão distante do que sou hoje, ainda que tudo esteja tão próximo dos meus olhos. Ao buscar saber sobre as minhas origens, busco me responder, como se a resposta… Sigue leyendo «A minha (a nossa) república dos sonhos: diário de viagem», por Guido Arosa
Como querer decir cafuné en español, no hay una palabra en esta lengua que nombre ese gesto: el de acariciar con la yema de los dedos el cuero cabelludo de alguien.
La tele, Internet, los medios en general han construido una mitología sobre Río que predispone la voluntad de cualquier forastero. No soy la excepción: desde que he llegado a esta ciudad, camino con temple paranoide, miro atrás siempre que puedo, desconfío de cada desconocido que me observa por más de dos segundos.
